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O conto do menino que escrevia versos
De que vale ter voz
se só quando não falo é que me entendem?
De que vale acordar
se o que vivo é menos do que o que sonhei?
(Verso do menino que fazia versos)
— Ele escreve versos!
Apontou o filho, como se entregasse criminoso na esquadra. O
médico levantou os olhos, por cima das lentes, com o esforço de alpinista em
topo de montanha.
— Há antecedentes na família?
— Desculpe doutor?
O médico destrocou-se em tintins. Dona Serafina respondeu
que não. O pai da criança, mecânico de nascença e preguiçoso por destino, nunca
espreitara uma página. Lia motores, interpretava chaparias. Tratava bem, nunca
lhe batera, mas a doçura mais requintada que conseguira tinha sido em noite de
núpcias:
— Serafina, você hoje cheira a óleo Castrol.
Ela hoje até se comove com a comparação: perfume de igual
qualidade qual outra mulher ousa sequer sonhar? Pobres que fossem esses dias,
para ela, tinham sido lua-de-mel. Para ele, não fora senão período de rodagem.
O filho fora confecionado nesses namoros de unha suja, restos de combustível
manchando o lençol. E oleosas confissões de amor.
Tudo corria sem mais, a oficina mal dava para o pão e para a escola do miúdo.
Mas eis que começaram a aparecer, pelos recantos da casa, papéis rabiscados com
versos. O filho confessou, sem pestanejo, a autoria do feito.
— São meus versos, sim.
O pai logo sentenciara: havia que tirar o miúdo da escola.
Aquilo era coisa de estudos a mais, perigosos contágios, más companhias. Pois o
rapaz, em vez de se lançar no esfrega-refrega com as meninas, se acabrunhava
nas penumbras e, pior ainda, escrevia versos. O que se passava: mariquice
intelectual? Ou carburador entupido, avarias dessas que a vida do homem se
queda em ponto morto?
Dona Serafina defendeu o filho e os estudos. O pai,
conformado, exigiu: então, ele que fosse examinado.
— O médico que faça revisão geral, parte mecânica, parte elétrica.
Queria tudo. Que se afinasse o sangue, calibrasse os pulmões
e, sobretudo, lhe espreitassem o nível do óleo na figadeira. Houvesse que pagar
por sobressalentes, não importava. O que urgia era pôr cobro àquela vergonha
familiar.
Olhos baixos, o médico escutou tudo, sem deixar de
escrevinhar num papel. Aviava já a receita para poupança de tempo. Com enfado,
o clínico se dirigiu ao menino:
— Dói-te alguma coisa?
—Dói-me a vida, doutor.
O doutor suspendeu a escrita. A resposta, sem dúvida, o
surpreendera. Já Dona Serafina aproveitava o momento: Está a ver, doutor? Está
ver? O médico voltou a erguer os olhos e a enfrentar o miúdo:
— E o que fazes quando te assaltam essas dores?
— O que melhor sei fazer, excelência.
— E o que é?
— É sonhar.
Serafina voltou à carga e desferiu uma chapada na nuca do
filho. Não lembrava o que o pai lhe dissera sobre os sonhos? Que fosse sonhar
longe! Mas o filho reagiu: longe, porquê? Perto, o sonho aleijaria alguém? O
pai teria, sim, receio de sonho. E riu-se, acarinhando o braço da mãe.
O médico estranhou o miúdo. Custava a crer, visto a idade.
Mas o moço, voz tímida, foi-se anunciando. Que ele, modéstia apartada,
inventara sonhos desses que já nem há, só no antigamente, coisa de bradar à
terra. Exemplificaria, para melhor crença. Mas nem chegou a começar. O doutor o
interrompeu:
— Não tenho tempo, moço, isto aqui não é nenhuma clinica
psiquiátrica.
A mãe, em desespero, pediu clemência. O doutor que desse ao
menos uma vista de olhos pelo caderninho dos versos. A ver se ali catava o
motivo de tão grave distúrbio. Contrafeito, o médico aceitou e guardou o
manuscrito na gaveta. A mãe que viesse na próxima semana. E trouxesse o
paciente.
Na semana seguinte, foram os últimos a ser atendi dos. O
médico, sisudo, taciturneou: o miúdo não teria, por acaso, mais versos? O
menino não entendeu.
— Não continuas a escrever?
— Isto que faço não é escrever, doutor. Estou, sim, a viver.
Tenho este pedaço de vida — disse, apontando um novo caderninho — quase a meio.
O médico chamou a mãe, à parte. Que aquilo era mais grave do
que se poderia pensar. O menino carecia de internamento urgente.
— Não temos dinheiro — fungou a mãe entre soluços.
— Não importa — respondeu o doutor.
Que ele mesmo assumiria as despesas. E que seria ali mesmo,
na sua clínica, que o menino seria sujeito a devido tratamento. E assim se
procedeu.
Hoje quem visita o consultório raramente encontra o médico.
Manhãs e tardes ele se senta num recanto do quarto onde está internado o
menino. Quem passa pode escutar a voz pausada do filho do mecânico que vai
lendo, verso a verso, o seu próprio coração. E o médico, abreviando silêncios:
— Não pare, meu filho. Continue lendo…
Mia Couto no livro “O fio das missangas”.
Companhia das Letras, 2009.
