Os Dias Felizes estão entre as árvores, como os pássaros:
viajam nas nuvens,
correm nas águas,
desmancham-se na areia.
Todas as palavras são inúteis,
desde que se olha para o céu.
A doçura maior da vida
flui na luz do sol,
quando se está em silêncio.
Valsa
A pessoa humana não é apenas o que já é, mas é um poder
ser, um ser a caminho, em vias de, como se estivesse destinada até ao fim a
nascer. Por isso, ao lado dos nossos sapatos, colocados tranquilamente no
armário, temos de guardar umas “sandálias de vento”, pois são elas que nos
levam a compreender que a vida não se cumpre nos mapas, mas no caminho e na
viagem.
José Tolentino Mendonça – “ O pequeno caminho das grandes
perguntas”
A Guerra que Aflige com seus Esquadrões
A guerra, que aflige com os seus esquadrões o Mundo,
É o tipo perfeito do erro da filosofia.
A guerra, como tudo humano, quer alterar.
Mas a guerra, mais do que tudo, quer alterar e alterar muito
E alterar depressa.
Mas a guerra inflige a morte.
E a morte é o desprezo do Universo por nós.
Tendo por consequência a morte, a guerra prova que é falsa.
Sendo falsa, prova que é falso todo o querer-alterar.
Deixemos o universo exterior e os outros homens onde a Natureza os pôs.
Tudo é orgulho e inconsciência.
Tudo é querer mexer-se, fazer coisas, deixar rasto.
Para o coração e o comandante dos esquadrões
Regressa aos bocados o universo exterior.
A química directa da Natureza
Não deixa lugar vago para o pensamento.
A humanidade é uma revolta de escravos.
A humanidade é um governo usurpado pelo povo.
Existe porque usurpou, mas erra porque usurpar é não ter direito.
Deixai existir o mundo exterior e a humanidade natural!
Paz a todas as coisas pré-humanas, mesmo no homem,
Paz à essência inteiramente exterior do Universo!
Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos"
Heterónimo de Fernando Pessoa
Aos Senhores Que Mandam Onde Há Guerras
Aos senhores todos que mandam
Nessas terras onde há guerras,
A esses ceifeiros de esperanças,
De searas – as crianças:
Senhores, senhores que mandais,
Nessas terras onde há guerra,
A guerra que tudo arrasa….,
Olhai, com olhos de coração:
As Crianças, as crianças,
Não podem sair de casa,
(lareira sem acha ou brasa)
Nem mesmo para brincar…
As escolas são ruína…
E as bombas, em descaminho,
vão-se a matar,
Também ,o menino a sua mãe.
Aos senhores todos que mandam
Nessas terras onde há guerras,
Deixem-nos o doce acalento,
Do sol, carícia do dia,
E as estrelas, todas, da noite,
Candeia dos nossos passos,
Em campinas de alegria….
Extraído do
poema - “Aos senhores que mandam onde há guerras” -Agostinho Gomes
As árvores sempre foram para mim os oradores mais
convincentes. Eu as venero entre suas famílias e povos, as florestas e os
bosques, mas, ainda mais as adoro quando estão a sós. Então são como os seres
solitários, mas não como eremitas que por causa de alguma fraqueza se isolaram,
mas como os grandes homens solitários: como Beethoven e Nietzsche. Em suas
copas cicia o mundo, suas raízes jazem no infinito. Solitárias, elas não se
perdem, senão com toda a força de seu ser procuram a única meta, preencher a sua
própria lei desenvolvendo suas formas e se auto-representando. Não existe nada
mais santo, mais exemplar do que uma bela e forte árvore. Quando uma árvore é
cortada e seu ferimento mortal fica exposto ao sol, então é possível ler-se em
seu toco, que ao mesmo tempo lhe serve como lápide, toda a sua história. No
cerne e nas ramificações encontra-se fielmente descrita toda a luta, todo o
sofrimento, todas as doenças, toda a felicidade e todo seu desenvolvimento nos
anos ruins e nos anos fortes, nas agressões e nas tempestades sobrevividas.
Todo jovem camponês conhece a madeira mais forte e nobre pelos seus anéis de
vida mais unidos, e que é lá no alto das montanhas, desafiando os mais
constantes perigos, que crescem os troncos mais exemplares, mais fortes e resistentes.
Árvores são relíquias. Quem sabe como falar-lhes, ouvi-las, esse conhece a
verdade. Elas não pregam ensinamentos e receitas, pregam isoladamente a
primária lei da vida.
Uma árvore diz: eu trago em mim uma luz, um pensamento, um
âmago, pois eu sou a vida da vida eterna. Soberba e única foi a jogada que a
eterna mãe ousou comigo em minhas formas, na constituição da minha pele, na
mais leve cicatriz em minha casca ou no mais leve movimento de minhas folhas.
Nada sei sobre meus pais, nem dos milhares de filhos que ano a ano brotam de
mim. Vivo o segredo da minha semente até o fim, além disso nada mais me
preocupa. Eu tenho a certeza de ter Deus em mim e que a minha missão é santa e
dessa confiança vivo.
Quando estamos tristes, sem mais nenhuma vontade de aturar a
vida, então uma árvore pode falar connosco. Ela dirá: Calma, calma! Olhe-me!
Viver não é fácil, mas nem tão difícil, pensamentos assim são criancice, cale,
deixe que Deus fale em você. Você treme porque seu caminho lhe afasta da mãe e
da pátria, mas cada passo e cada dia o levarão novamente ao seu reencontro. A
pátria não está lá, nem cá, está em você ou em lugar algum.
A nostalgia de um viajante corta o meu coração quando à
noite ouço as árvores sussurrarem. Escutando longamente e, quieto, descubro a
essência dessa saudade, que como poderia parecer não é uma fuga do sofrimento,
senão a nostalgia por uma pátria, a saudade de uma mãe ou a procura de novos
símbolos para a vida. É a saudade que nos guia para casa. Todo caminho leva
para casa, qualquer passo é um nascer, um morrer, qualquer sepultura uma mãe.
É assim, quando à noite sentimos medo de nossos pensamentos
infantis, que a árvore cicia. As árvores têm pensamentos extensos, calmos e de
fôlego comprido, da mesma forma que sua vida é muito mais longa que a nossa.
Enquanto não aprendemos a ouvi-las, são mais sábias que nós,
mas quando conseguimos, então, especialmente essa pressa e rapidez infantil em
nossos pensamentos se enche de uma alegria sem igual. Quem já aprendeu a ouvir
uma árvore não deseja mais ser uma, não desejará ser nada mais do que é e isso
é a pátria, a felicidade.
Hermann Hesse no livro “Caminhada”
Foto: Google
“Eu nasci para estar calado. Minha única vocação é o
silêncio. Foi meu pai que me explicou: tenho inclinação para não falar, um
talento para apurar silêncios. Escrevo bem, silêncios, no plural. Sim, porque
não há um único silêncio. E todo o silêncio é música em estado de gravidez.
Quando me viam, parado e recatado, no meu invisível recanto, eu não estava
pasmado. Estava desempenhado, de alma e corpo ocupados: tecia os delicados fios
com que se fabrica a quietude. Eu era um afinador de silêncios.”
- Mia Couto, no livro "Antes de Nascer o
Mundo".
